tag:blogger.com,1999:blog-197315122024-03-12T23:26:58.506-03:00La apariencia del Fantasma: Fernando Labastida FénixY a veces siento que los años no pasan por mí y me asemejo a un viejo en el cuerpo de un niño abandonado, imitando a la soledad para alzarle la falda y robarle un sueño oscuro. Me niego las razones necesarias para no olvidarme de mi condición humana y te veo llegar, descender de tu galaxia con las manos llenas de pájaros muertos, con aquel vestido transparente en donde están bordadas las caricias destinadas para mí, al menos eso creo y me lo impongo...(FERNANDO LABASTIDA -Fénix- )Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-16974661677952877012007-06-03T23:34:00.001-04:002008-09-05T14:18:43.495-04:00Fénix y Femible<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPrczIidOXDRvXlCxwdNtIOtb4Y9a_g4YXpneWcD-3eVLw4r8JmAuqaidQvWrEpRUR33sJI0egcDHrVpCaaczfUPISqwjp7BHc72pht8D4ClhxwAapPjnhDVdvl5uIqGJQz2Qoog/s1600-h/324649.jpeg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5072332748599723026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPrczIidOXDRvXlCxwdNtIOtb4Y9a_g4YXpneWcD-3eVLw4r8JmAuqaidQvWrEpRUR33sJI0egcDHrVpCaaczfUPISqwjp7BHc72pht8D4ClhxwAapPjnhDVdvl5uIqGJQz2Qoog/s400/324649.jpeg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>¿DONDE PONDREMOS LAS FOTOS DE LOS MUERTOS DE NOSOTROS?<br /><br />No me había acomedido a putearte </div><div>Y ahora te digo ¡Puta, puta, puta marrana! </div><div>Sabes que el dolor fue un ciclo </div><div>Que me idolatra hoy tu catafalco. </div><div></div><br /><div>Si supiste ayer </div><div>La otrora mano del sepulcro </div><div>hacer sangrar hacía ti </div><div>Hoy mírame tan lleno de tu ausencia </div><div>Tan cerca del olvido </div><div>Que me obliga a callar tu partida. </div><br /><div></div><br /><div>Sí, yo lo estoy mirando </div><div>Es un proxeneta desempleado </div><div>Una pregunta no preguntada </div><div>Que busca justificación. </div><div>Es la muerte por sí mismo </div><div>Lo que duele más a uno. </div><br /><div></div><div>Y tú que eras la jima de un planeta </div><div>Donde cabíamos todos en dos personas </div><div>Has sentenciado a la muerte </div><div>Que más viva que muerta </div><div>Adolece ya no ser perseguida. </div><br /><div></div><br /><div>Y cuelgo tu foto en el muro </div><div>De una pared opaca </div><div>E incendio en mi mano la brocha </div><div>Que quiere pintarte otra suerte </div><div>Otra tristeza que juzgue </div><div>Lo que se juzga a sí misma </div><div>Cuando toma al toro por los cuernos </div><div>Sin manos y sin razones </div><div>Tan sólo con cierta agonía </div><div>Incertidumbre de niño torero </div><div>Que arrastra el capote hacia su última plaza </div><div>Su sueño en la espada </div><div>Y la espada empuñada para ya jamás </div><div>Volverse hacía sí. </div><div></div><div>Los columpios trasmutan </div><div>A cadalsos </div><div>Uno juega a morir </div><div>Y va y viene del jardín cementerio </div><div>Y se juega a seguir vivo. </div><div>Las paredes se caen sobre sí mismas </div><div>¿Dónde pondremos las fotos de los muertos de nosotros? </div><div>Tal vez trataremos de levantar los muros </div><div>Pero ya no podremos llamar </div><div>(Lázaro) a nuestros muertos </div><div>Fingiremos que no importa </div><div>Que nunca importo </div><div>Pero al volver la vista </div><div>Nuestras serpientes nos morderán </div><div>Hasta el origen </div><div>Lo más hondo </div><div>De nuestra indiferencia. </div><br /><div></div><div>La charla se va prolongando </div><div>Y ya no hay palabras para las palabras </div><div>Y a unos cuantos metros de mi boca </div><div>Tu siempre callado reclamo de versos </div><div>Va invocando un artificio </div><div>Perfecto y apócrifo suicidio </div><div>De la vanidad y la retórica </div><div>De estos destrozados cuerpos. </div><div>Entonces sabemos </div><div>Que cuando calla la ermita </div><div>La rama cruje </div><div>Y sonríe a su hogar deshojado. </div><br /><div></div><div>Ya con las paredes en pie </div><div>Descubro (atónito (¡ja, ja!)</div><div>Que he olvidado la puerta </div><div>¡Puta puerta! </div><div>Se quedo atrapada </div><div>Entre tu boca riendo </div><div>Y tu voz </div><div>Y tus ojos mirando &Mac246; me </div><div>Mientras mi boca no &Mac246; riendo </div><div>Y mi voz &Mac246; no (silencio) </div><div>Y mis ojos sobre las paredes </div><br /><div>Me hacen preguntarme </div><div>¿Por qué la puta puerta se quedo entre ti? </div><div>Y me doy cuenta </div><div>De que los clavos </div><div>Producen orificios </div><div>Demasiado pequeños </div><div>Y los pequeños son tan grandes </div><div>Que parecen la huella </div><div>Del martillo de un hijastro de dios. </div><div></div><br /><div>No vuelvas a truncarte </div><div>A olvidarte de soñar </div><div>Porque paso detenido hacia el ocaso </div><div>Suele ser la pesadilla </div><div>De un día ligero como hoy. </div><div>Viaja y no platiques </div><div>Del lugar que visitaste </div><div>Del que nunca pudiste pisar </div><div>Mejor arrópate a la vida </div><div>Y tírate a la cama de tus padres </div><div>Recuerda que un amor vejado </div><div>Es la libertad que te esclaviza. </div><br /><div></div><div>Los pasos se tornan inciertos </div><div>Pierdo el camino </div><div>Pero tu recuerdo no me permite </div><div>Desandar más allá </div><div>De donde tú te anules completamente </div><div>Y cuando me atrevo a volver </div><div>A mirar </div><div>Miro (como recién nacido) </div><div>La imagen (tal vez sea mi madre) </div><div>(De ese añorante que ahora soy) </div><div>Que me reitera </div><div>Que sin andar no se anda </div><div>¡Todavía no parto! </div><div>Así no soy alguien </div><div>Y de alguien así no se sabe </div><div>Jamás se le sepulta </div><div>Sólo se le ama perpetuamente. </div><div>Y ayunamos </div><div>Y volvemos </div><div>Y no aprendemos </div><div>Lo que un día ignoramos. </div><br /><div>El frío </div><div>El puto frío </div><div>Del suelo en el culo </div><div>El frío de uno sólo </div><div>El frío de tu mirada </div><div>Y tus palabras </div><div>Que desbaratan el sueño </div><div>En que me inoculaste </div><div>Y me recuerdan </div><div>Lo más oscuro </div><div>De ese maldito que soy.</div><br /><div></div><div>Lamentos en la noche </div><div>¡Llorona maldita que se arrepiente </div><div>De haber ahogado a sus hijos!!<br /><br />FERNANDO LABASTIDA (FENIX)<br />GUILLERMO GONZÁLEZ (FEMIBLE) </div><br /><div><br />FENIX-FEMIBLE </div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-74608253725028318832007-06-03T23:22:00.000-04:002007-06-04T18:11:54.231-04:00Fenix Izvezku ( Recuerdo de 2002)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4W7eDsG0vlxFX9ULfyxNM9wLE5dKGwJ0e16_-yGFcBrS8Xc2R6hKZPRqM-Yqu-sv24lfUdOJQiJO1e0zrQKPeTMPmReadTvAatca-dF45YsnOr5VfrjaztkRfXpLHkyrLWY9cNQ/s1600-h/5248823-md.jpeg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5072335080766964786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4W7eDsG0vlxFX9ULfyxNM9wLE5dKGwJ0e16_-yGFcBrS8Xc2R6hKZPRqM-Yqu-sv24lfUdOJQiJO1e0zrQKPeTMPmReadTvAatca-dF45YsnOr5VfrjaztkRfXpLHkyrLWY9cNQ/s400/5248823-md.jpeg" border="0" /></a><br /><div><div align="justify">FENIX-IZVEZKU<br />I<br /><br />Cuando algo en todo lo siempre, nada me moriría mejor que una sed de barcazas, ahumado, amorfinado en la calandria, pudiéndome no estar sentado en la estratosfera de Sartre y decir: a penas no puedo comunicarte tu muerte... ¡Muere, Muere!<br />Pacheco y Abreu, pachecos conmigo, vinieron de Normandia a recolectar los restos de ambos. Por alguna razón abrí tu puerta.<br />En Cuba me dedican la canción del elegido, a ritmo cadencioso mueve el trasero Lezama Lima, todo puto como sabe desde mil novecientos y tantos….<br />La romana alegría del imperio austro-húngaro de la lectura en el aula, el siglo de las luces, tu boca, nada más que un algoritmo tabulado sobre la hoja de calculo de matemáticas aplicadas.<br />Llegando a la ciudad de los Ángeles, cuando abrocho tu cintura, me recuerdo que patriarcas como Zeus manipulan los destinos, caminos que se agrandan cuando saben de lo propio y su rigor…tus ojos…la estatua de viento que renombra lo renombrado..Llego hasta tu ventana. Miro a la calle.<br />Y tú nuevamente, te repites en mis materias de Teología, Ontología, Filosofía Política, Enseñanza de la Filosofía, Problemas de Filosofía México-Latinoamérica, Filosofía del Lenguaje, Metafísica, problema de no saber que la ignorancia me persigue a cada lleno hueco del no espacio vacío. Recorro tu cuarto.<br />Y de punto numero impar 2, pasamos a punto numero par 1, bautizados por San Agustín, en la capilla del museo de la Comisión Federal de Electricidad, ubicado en la galaxia lunes, coordenadas 16-09-02, ¡lo dijiste, lo dijiste!, IZVEZKU-FENIX, FENIX-IZVEZKU….un testigo…¡Albert Einstein!<br />Además, Gibran Jalón Ginebra elabora la segunda parte de El Orate, tú y yo protagonistas.<br />Recorro el trecho entre tu cama y la ventana. Tomo asiento. Parece que me odias, no lo dices, y administras tus sollozos cual corriente Ricardina…Fayol, Taylor, Reyes Ponce, tus aliados, los ausentes que reflejan larga herencia de lo habido, no de lo parido.<br />Smith no cabe en esta foto, no siempre se eterniza una doctrina, caben más papas en el costal cuando se deja de lado la universalidad, cualidad bifocal de idea, rechazo a la tendencia de macular la fuerza del trabajo por cuestiones de relativa producción, cuando la mente dice y marca la violencia desde aquellos tiempos cuando se aprendía a navegar.<br />Lujos fenicios entre el Tigris y el Eufrates, el Nilo Egipcio de la primera luz, libros muertos, Necronomicones profetas visualizando el fin de los tiempos, ya no hay paz en Nefertitis, Osiris aborta de espalda a su sueño un trébol, tu ríes más a tu muerte, blanca la Era geológica que amasa tu vida…Me recuesto en tu lecho. Cierro los ojos y el Nilo, sigue su curso más puro que turbio con barcas hinchadas atadas al muelle…Ahí desembarcas.<br />¡Ludwing, mi añorado Ludwing! Esas hachas que despojan a los cerdos sus cabezas reclaman a mis manos almas, y yo abro el vientre de las putas desde el centro del universo, corro en sueño a la Ciudad de Dios, pido a Epicúreo que termine de nacer en la mente de Sade, y me escupe restos de Madelain sobre la espalda, brazos, tetas, piernas, ojos, nalgas….<br /><br />II<br /><br />Juego a no saber tu nombre, tiendo más hacia el fondo mi figura, tu cama es mi hogar ahora, ¡Ven a dormir, ven pronto, deja de llorar la pena de tu cuerpo! que no hay mejor suicidio que el saberse poseído, muerto más que muerto, ultrajado.<br />Batista es el amo de tus virtudes, de tus instintos, el manda a la guerra ejércitos de sangre, galopando hasta los nervios y no le rindes culto, ¡Maldita la hora en que triunfaron los barbudos, las neuronas de tus días que ya me pertenecen!<br />Suele ser que no amanezca, que no alumbre el planeta sus raíces, que hay quienes mueren de hambre, otros tantos de amor y placeres. Nosotros la parte la deshacemos. Te tiendes al lado izquierdo de tu cama. Te apoya mi brazo. Nunca vuelves a dejar cerrado el sueño. Me haz dado el poder de velar tu infancia.<br />Sitios encontrados de melancolía precoz, abrumado el ágora del pecho de sonrisas dispuestas a tropezar su paso, transformar el sentido, verterla en moldes de lagrimas al espacio, donde ella ocupa un lugar, un nombre que repite eco a eco sobre mi tumba las letras que le deforman, ayuno del vientre piadoso de la respiración, verso que añora una patria, dolor que anida el ayer de bruces al nunca, estadía distante, y proclama la verdad su fundamento, no todos crecen, algunos ni siquiera nacen, otros tantos sepultan, otros son sepultados. Retumba el paso de tu padre por la escalera, y te aferras más a mí. No soy todo, bien lo sabes, pero algo pretendo decir, hago lo que pueden permitirme tus labios, hogueras construyo, todas alrededor de tu cama. Sólo se que te amo.<br />Sigue buscando Spinoza la Ética más revolucionada, por mi que se muera. Rimbaud es la misma mierda, se revuelca, se bate, se desploma en mis ojos antes de orinar.<br />Son casi las horas de no llegar a ningún sitio, hojeo la cúpula de un libro viejo y usado, saltan a mí los lagartos del Amazonas, el Nathional Geographic de las bestias eclesiásticas derruye la esperanza por la fe, Papa Pío masacra el trono en Vaticanos descompuestos. La saliva de tu vientre exhuma mis restos, fósiles de caracoles incrustados en tus senos me revelan el momento de violar tu espacio, intransigente manía la de ambos de usurpar. No lejos de casa, en las cantinas, los ebrios chocan los tarros de cerveza, brindan a salud de la memoria, del olvido.<br />Podría jurar que el Lago de los Cisnes de nuestro Chapultepec mágico, se pudre de belleza entre basura, indiferencia y beatitud, y son de aquellas las esferas llamadas gente, ciudadanos, que desprende la ególatra función su riqueza muerta. Rigoberta Menchú recolecta hoja a hoja el ladrido, de otoño a otoño, de invierno a invierno, de sol a sol su miseria, el ángel de cada padre atropellado en la rutina. Te tomo a bien para el ocaso, cobijo tu rostro con sabanas negras. Esmero arcaico el de los viejos por entrar al paraíso.<br />¿Cuáles son los límites de la libertad? Y te metes, te zambulles en un mar de rosas agrias hasta llegar a mis ojos. Ahí decides radicar. Es hermoso el péndulo entre las pupilas que fermentas. Vas y vienes, pero siempre te quedas.<br />La Praga del 68, en los años mozos de un tal M.K atrofian mi cerebro, ¿Qué es revolución?, A veces creo firmemente en un significado, otros como hoy, revolución eres tu, echada sobre la cama de la poesía que no es poesía, de la palabra que no es palabra, es más que un sueño que no comienza porque jamás termina, no termina, no termina.<br />Vuelta a los orígenes, no de Oparín, no de Darwin, de Quetzalcoatl, encarnamos la historia de la princesa azteca que gana todo en su sacrificio. Te mutas en ave emplumada que viaja al acecho de su presa. No rinde tu vuelo altura por suelo. Yo, tu sufrido verdugo, recojo el último beso de tus labios, la carne me hierve hasta el colmo de la locura. Eres lo soñado, en verdad que lo eres.<br />III<br /><br />Parece la hora de cerrar los ojos. No muerte. No sueño, sólo cerrar los ojos hacia dentro de si que somos ambos, los amos del destino, mismo parido a los pies de un futuro de Paramos Pedro, de Pedros Páramo, sin pueblo embrujado, sin ausencia de todo lo uno que nadie nos ha regalado.<br />Queremos hacer lo inasible, lo utópico, botar las manos al diablo, ¿llorar, reír? ¿Qué importa?, si el juego amarrado a la cola del infierno arrastra el carruaje que transporta la fealdad que nos destruye el alma. Vuelvo a tus labios. No se siente el cuero. Raspa la mugre la piel, el aroma se torva sabor ámbar, volando hasta los años de Wagner…. ¡Tannhàuser! Al silencio de los espejos.<br />Los trozos de hambre en el almuerzo de gansos, escaldan la lengua, atrofian el paladar y Oliveira reniega del pan cortado en el sueño por un cuchillo, por la desgracia de no desear lo estable entre lo absurdo que recomienda la gran mafia del circo del “siempre estoy existente porque respiro”, ¡Patrañas! Las mismas adoquinadas, doradas esfinges de Paris por la noche en el club, cuadros paridos sobre la Maga por Gregovorius antes de sepultar la erudición de su potencia lectora, ínfimo parlanchín de pinturas ultrajadas a las páginas del libro boscoso de la Biblioteca más pobre del rumbo, de este lado o del otro la soledad no se compra, se adquiere desde el parto. Comienza nuestro rito amoroso. Te llamo a silencios. Olvidas las costumbres. La ropa ya no se lava en casa, se cambia de armario. El trueno a boca de jarro, funde la pasión de tu greñero a la más remota de las caricias que te obsequia mi mano de corazón al infinito.<br />Pobre el albatros que pica a tu ventana, no más Gorostizas, Góngoras, Sor Juanas, sólo colonias alrededor del valle de Anáhuac, traídas a bruma desde el viejo mundo español, del árabe que toma en si la ahora llamada corona española, de la mierda que Franco a punta de azotes regó sobre el judío, el cristiano y el gallego, ¡Puto nazismo que castiga el nuevo mundo de Hidalgos y Allendes!, santa inquisición que en nombre de Cristo macula todas las eras mexicanas de espadas, templo sobre templo, de Tonatzín a Teotihuacan, la pena de Josefa se escucha en la ventana picoteada por la historia, teoría que a la larga, mestizos colores le dio a la carne, complejo de Edipo.<br />Mientras a fuerza de perder la tradición del 2 de Octubre, el gobierno se concreta a dar migajas a su pueblo, Revueltas y otra vez Revueltas, talla en la conciencia del pobre filósofo mexicano la herencia de Vasconcelos, generación de los años veinte que a punto estuvo de cambiar nuestros rumbos, no independencias, no revoluciones, no más intentos a consecuencia de unos cuantos, pero va, como acostumbra en condición modesta la raza mexicana, a esconder la cabeza en la casa de pobre jornalero que le compete por temor a reconocer su rostro en el espejo de su patria. ¿Cuánto queremos esta patria es la pregunta?, a veces sabemos, a veces quisiéramos enconcharnos pero no podemos, ¿a virtud de que nos duele el suelo que pisamos?, ¿a razón de que nos erogamos la responsabilidad de ser, el Salvador Allende, el Lucio Cabañas, el Che Guevara?, ¡Mierdas, grandes mierdas las que tabulan una conciencia nacional!, ¿Olvidar?, ¿Cómo olvidar algo patológicamente tatuado en la neurona?, y por moral cristiana el dedo apunta a la familia que desgasta el argumento de egoísmo….trabajar para ser independientes, estudiar para forjarse un mejor futuro….Y sierras la cortina en la ventana, y te clavas en el lecho de mi cuerpo, sobre tu cama, la misma cama construida con materia mexicana por cuestiones de espacio territorial, Comienzas el rito de copularme con la sospecha de que mañana se puede acabar el mundo. Avientas tus pechos a mi cara, yo mamo el néctar que te satura de belleza. Juntos comenzamos la muerte, nuestra propia muerte, la de ambos. Clamas piedad a gemidos.<br /><br />IV<br /><br />Torpemente se remoja la razón en trinos de alusión a tus vestidos. Carpentier afirma sobre el reino de este mundo que los ergos que se escampan en el fuego, patibulan metafísica, dimensión de lo que humea desde el centro del ocaso hasta la ruina de la vena que sacude al hueso. A punto quedas de espaldas al cielo bajo tu cama, yo te ensarto la espada en el vientre. Libero la furia de sí. Repito una vez más tu nombre.<br />“Mientras la sustancia fecunde sueños, la inmortalidad estará siempre dormida” ­Lo apruebas-<br />Dentro del diario transitar por las calles, en un retorno, no se da vuelta, no se regresa, sólo comienza un nuevo camino, y tu dices, que un camino que se cruza con otro, no es un cruce, es un choque de egos.<br />Tomas para ti, de mí, lo que no me pertenece. Me renombras. Huyes al primer orgasmo.<br />El tren avisa su partida a otro arribo, otro pueblo franco de belleza indescriptible, la manía de hacer nos desconecta. No hacemos, reconstruimos, y los arcos lanzan flechas medievales a las inmediaciones de lo inimaginable. Suspiras, te transportas a tu anterior vida, sin todos, con nosotros uno.<br />La alquimia es a sazón, el postre del brujo en Ixtlan de nombre Carlos. Visitas recibe entre decadencia y esperanza, propone aquel viaje sin pronto regreso al valle interno, tradición relativa al culto del misterio, paralelo al Om hindú, receta peyotes, caminar sobre el agua, descubrir su Don Juan.<br />Las estaciones de radio, las cadenas televisoras, repiten la farsa del progreso, redundan la gloria pagados a mal por ausencia de dignidad, López Doriga quisiera gobernar una sapiencia que le erogue mucho raiting. Zombis, los receptores derraman del plato a la boca la realidad de un Big Brother que conduce a un ocaso la vida familiar. Y suelen arrepentirse padre y madre del fracaso adolescente que empaña la virtud de los hijos.<br />Continúa la guerra entre ambos. Nadie puede detener la fusión. Se emancipan los sentidos unos a otros, la paz comienza en medio del tumulto bajo sabanas de idolatría. Tuyas son las armas, míos los cuerpos que derrumbas. Caen a muerte del sentido por placer a la distancia que redunda los planetas, las galaxias de los vellos que se pierden en el pubis de la gloria por la entrega, sacrificio de los años que guardaste de la infancia a la mujer que me obsequias. Muerdo el hombro a la locura. La frente escupe el sudor que te mereces. El Olimpo que me vio nacer se estremece, hace sentir su celo. Arriba la tarde a su ocaso, y Rosseau, levanta el cuerpo de la tumba a otro fracaso, su estética macula la pureza de los dientes al sarro.<br />Abres a paso tu boca, termino de hacer la limpieza a tu cuerpo, desnudo pedazo de carne que trafica la idea de amarnos.<br />No dices nada. Me llamas por tal, respondo al llamado…….<br />Levantas tu sombra a la vida, y muero como nunca antes había nacido….<br />Tuyo es el poder de doblegarme. </div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">Fernando Labastida <flabastida@anfaeo.org>25 septiembre 2002 </div></div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1165150507398957812006-12-03T09:49:00.000-03:002006-12-03T09:55:07.410-03:00Bien sabes<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/1600/418321/lost_at_craigeburn.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/400/466714/lost_at_craigeburn.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;color:#999999;"></span><br /><span style="font-size:180%;color:#999999;">BIEN SABES</span><br /><br />El hambre pareciera ser sólo la cama donde duermo<br />El pétalo negro de tu nocturno<br />Es esa, aquella piel de tu ventura<br />Divino coraje cuando sacudo la ropa<br />Y salto, directo a la calle que lleva tu nombre.<br /><br />No puedo saber a donde<br />Dirijo los pasos de mis conflictos<br />Más todos los ruidos de mi silencio<br />Me cortan la cara<br />Cuando se topan con tu rostro.<br /><br />Mejor no salir<br />A la pronta decadencia<br />Aquí, en la casa donde habita mi mano<br />La sangre congela<br />La piel se me agrieta<br />Y todo pareciera coger una forma<br />Misma, que el árbol aborta<br />En la hoja del viento de otoño.<br />Pero, no todo fuera malicia<br />Ni desperfecto<br />Allá donde el rumbo copula al destino<br />Las sombras de los abedules roncan<br />Y sólo tu silueta<br />Con todo su ruido<br />Asemeja a la madre que les despierta.<br /><br />Y suena tu risa<br />A través de los muros<br />Y la parca abundancia de tu sexo<br />Repite la oración y el desaliento<br />Saberte la esclava de mi cuero ceñudo<br />Señora que arranca raíz al óvulo<br />Moneda que lanzas al aire<br />De la suerte impronunciable.<br /><br />Sabes muy bien tus pecados<br />Porque al emprender tu camino<br />Te largas saltando desnuda<br />Sobre el cielo que el diablo ha usurpado…<br />¡Ah, tu si que sabes tus pecados!<br /><br /><strong>Fénix</strong>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1165150134070660562006-12-03T09:39:00.000-03:002006-12-03T09:48:54.680-03:00Entre tus piernas<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/1600/855280/untitled39ka.png"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/400/101548/untitled39ka.png" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;color:#999999;"></span><br /><span style="font-size:180%;color:#999999;">ENTRE TUS PIERNAS</span><br /><br />Se va torciendo el cielo<br />En el rostro de mi infante terquedad<br />No se si los dragones vuelvan<br />Seguro se que el fuego es eso<br />Heridas de azufre.<br /><br />Parte de la boca el beso<br />Hasta siempre coagulado<br />Por la saliva<br />Por la tragedia<br />De encontrame atropellado<br />En un rincón de tu miseria.<br /><br />Ya lo era antes<br />Cuando venias al espejo<br />En busca de un rostro<br />Sin la máscara de perro calcinado<br />En esos días de más anhelos<br />Más cansados que la constancia<br />De cambiar la pesadilla<br />Por el sueño...<br /><br />Más me entero por tu recuerdo<br />Que ayer eras la anciana<br />Más puta de la belleza<br />Y hoy por tus visionarios augurios<br />Se que sigues siendo la misma puta<br />Amarrada al falo de la existencia.<br /><br />De estas y de aquellas formas<br />Arremetes tu cuerpo<br />Hasta la chingada del verso<br />Y yo tan puteado<br />Caballero andaluz de la lejanía<br />¡¡Me llamo poeta!!<br />Hundiendo el rostro entre tus piernas...<br /><br />¿Cuantos dedos cortarás antes de fornicarme?<br />Con la piel hinchada te digo<br />Ya basta de arremetidas y carcajadas<br />Vamonos al país de los niños<br />En busca de la madre violada....<br /><br />Pero más por tu saliva me asemejo<br />Al intento del deseo por poseerte<br />Tomarte entre las yagas de mi alma<br />Y cambiarte el nombre<br />Y pedirte más<br />Y volver a ti<br />Montado al óvulo que preña<br />Mi semilla podrida entre tus tetas<br />¡¡¡¡¡Oh señor del pubis!!!!!<br />Si tenéis el poder<br />¿Por qué no me hiciste ramera?....<br /><br /><strong>Fénix</strong>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1165012388086098962006-12-01T19:25:00.000-03:002006-12-01T19:33:08.120-03:00La Covadonga<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/1600/802790/Ardor2.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/8018/1858/400/685797/Ardor2.jpg" border="0" /></a><br /><br />En algún rincón de esta Covadonga hay un suicidio, hay un suicidio, hay un suicidio.<br />Los avestruces que hayamos de pie en la puerta son mercenarios…<br />Aquellos monos que tienden su hamaca en la esquina son mis parientes cercanos<br />-Me piensan-<br />Y de quienes lo hacen, condenan su día porque sé olvidan de sí…<br /><br />Yo se que hay días en que los rincones se tornan oscuros y farsa o sonrisa<br />Todas las manecillas del reloj se descomponen<br /><br />Hay quienes por venir reciben su paga, pero hay otros<br />Que por ser esperados jamás regresan a su sitio….<br /><br />Horas inmensas entre tus piernas abiertas, ¡mujer ocaso!<br />-y entre mí boca cerrada- se paren solas<br />¡Horas nube que saben a palabra quemada!<br />A himen robado a la memoria del primer amor…<br /><br />….Pero vas y te clonas y cual pantomimo<br />Juegas al vagabundo<br />Al viajero con rumbos sangrando por sus cayos….<br /><br />…Y en verdad eres como las palomas azules y las otras violetas<br />¡Nalguitas de sapo aplastadas sobre mí ombligo!...<br /><br />Mí pena<br />Mí cruz<br />Mí martirio<br />Mí otra sombra<br /><br /><br />¡Y vieras como es curioso!<br />(No recuerdo ni tu nombre)<br />¡Mujer topo escondida bajo tierra celeste!<br />¿Cómo debo preguntar por vos, cuando arribe a la puerta de casa?<br />A caso sólo es: bueno, ¿se encuentra nadie sin nombre en casa?<br /><br />…Que yo creo en milagros porque son sueños despiertos…<br /><em>…Los milagros son gigantes de piedra que andan con las hormigas…<br /></em><br />Pero en fin, amados todos<br />Ésta Covadonga es un templo de olvido<br />Aquí viene a morir mí peor poesía<br /><br /><em>“Los años son los testigos ciegos de toda infancia”<br /></em><br />Esta sirena se llama burla<br />Y corre y se escapa por la luz de la ventana<br /><br /><br /><strong>Fernando Labastida –Fénix-<br /></strong>29-Abril-2004Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1151709114063578352006-06-30T19:07:00.000-04:002006-10-05T23:07:22.076-04:00INTROSPECTIVA<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/j29.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/j29.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong>INTROSPECTIVA </strong></div><strong><div align="center"><br /></strong>I </div><div align="justify"><br />Sin el costo de la bondad ¿Qué sería del sujeto?Epigrama. Mudo atardecer. Dylan sin guitarra.Bosquejo principal de las estrellas, sin surrealismo. Gárgolas borrachas. Soledad de las palabras.Almanaques romanos, sin fechas. Teatro griego sin tragedia.Luna sin poeta. Poeta sin poesía. Fango sin serpientes.Fábula desértica. Miedo y holocausto de la farsa.Guión sin texto.Todo delegado por la ciencia de los locos. Merolicos yuxtapuestos sobre cuadros vicentinos.Maquiavelo derrotado por el príncipe. Flor sin sexo.Pesadilla de luceros calcinados. Huesos destrozados en su guerra contra el polvo. Olvido púrpura. Hiel sin sangre.Cementerio sin fantasmas. Diego Ribera sin revolución.Otras cosas suelen ser las fantasías. Mujeres transformadas en dioses tercos, en efímeras caricias sobre las alas de la mariposa. Armas bajo el yugo del reloj. Tiempo concedido a los lagartos del minuto. Muerte derrotada por el parto. Sol sin cielo. Respuesta sin pregunta. Árbol talado por el viento. Virgen de todos los pecados. </div><div align="center"><br /><br />II </div><div align="justify"><br />Hubiese todo concedido tan sólo con desearlo, pero se esfumo todo el mundo tras la recia desvergüenza del diablo.Pudo tomarlo todo el sol. Ese si que es un señor sin prisas. Perpetuamente se encuentra, terriblemente cansado entre las nubes, bajo la noche, tras la ceguera.Vidas ultrajadas a los libros nos condenan. Los rostros del amor nos crucifican. Barrabas ha tomado el trono de la única justicia.Este síntoma acrecenta el hematoma. Ya ni rezo. He extraviado mi bolsa de canicas en el sueño de Caín. La raza se ha mutado en una especie terca. Híbrida es la prosa al unísono. Toda la secuencia de lo oscuro se ha clavado en el marco de la puerta.Ahora la permuta tiene nombres infinitos. Los celos lacerados. Yagas han marcado las heridas de los pueblos, despoblados. El unicornio emerge para castrar su cuerno. Apunta su destino a un siglo bombardeado por la indiferencia.Mi padre se levanta de su cama. Vela por este encierro. Me ha heredado su celda y le sabe a victoria.La tarde se hace chica para abarcar la vista. Ni el pan ni el vino aplacan el hambre.Otras ocasiones preferí la salsa de la trova. Los murmullos de Sabines…”Los amorosos”. Los cuentillos de terror a las diez de la mañana. La sabana mojada por el llanto. La cama destendida para no extraviar el sueño. Así me lo enseño mi principito para no sepultar el origen de los miedos.Chanchos y chillidos, en el fango purifican su pasión. Ya las fuerzas han colgado los zapatos. Los pies por fin descansan. </div><div align="center"><br /><br />III </div><div align="justify"><br />¡Mira llorona! está, es la nueva trama de tu historia. Tus hijos morirán a manos de tus nietos. Tú vendrás a solapar sus insolencias. Los eclipses van en boga, de boca en boca para aplacar el eco. Pudo ser de otra forma, y eso, lo sabes.Inquisición practica el homicida para saciar sus penas. Unas y otras veces los espectros se maquillan. Decorosos cuerpos, desnudos, toman los collares para destruirlos.Miro la foto azul del océano sobre el buró. Los negativos de las olas esperan ser revelados. </div><div align="center"><br /><br />IV </div><div align="justify"><br />Ni siquiera estoy seguro de estar embarazado. Voy a cortar algunas letras del diario matutino. Haré un rompecabezas bajo el tablero de ajedrez.Una y otra vez desvestiré las muñecas de porcelana de la abuela, así tal vez comprenda el arte de la seducción. Aquella desnudez quizá encarne la respuesta del por qué de la sangre en las toallas femeninas. Y una y otra vez más, invocar el erotismo de las musas incorpóreas. Con una pierna sobre el hombro y la otra abrazando la cintura. Así le haría el amor a la mujer perfecta, ¡a la puta!Y al vaso, sin aquello que requiere para ser vaso, le haría el honor de llenarlo con un poco de semen sin desperdiciar una sola gota.Dibujaría mi falo con la gracia con que el perro orina el poste de luz. Lo hundiría en ella, la sombra, la vágina hecha de plástico reciclado. Así también tendría, un llanto más puro, más blanco.Iría de compras a sus senos, dos o quizá tres litros de leche le vengan bien a mis entrañas. Esas tetas serían lactadas por mi mounstro, por la boca de este terco espíritu, este que emula los deseos carnales, los fastidios del hombre por la perfidia, por los estados oníricos, el anarquismo y las plétoras de la hembra.Ni cansado ni hermafrodita podría fumar, tomar la botella de vino, tirar la savia revuelta en la saliva del alcohol. Esos lujos son propios de un macho. Yo soy un niño de brazos a mis nublados años. La tarea se hace desde ayer al cuarto para la muerte.Mi coloquio. Mi tallo de espinas. Mi lirismo a flor de piel, de día, de girasol. La lepra en el labio del dedo. La caricia a los arcanos del pasado. El pelo de gato endulzando mi comida. El moho entre los dedos del pie. La huella de mi paso que recorre la espalda de la mujer amada. Amada ella, la dueña de mí. La mía. La de nadie más, que de ella, sin ser ella, por ella, para su espalda.Altas y bajas, curvas de observatorio aparecen entre el Este y el Oeste de su trozo de queso agujerado. De quien si no de ella. Pero no de mí. Es su trozo que mastica con apuro. El trozo de su zodiaco. El géminis que incesta con sus dos caras. Las opuestas.Y va la lágrima, sonámbula, recorriendo la cama de la mejilla, mejillones de careta, máscara, antifaz de la retina que retira, la más profunda causa del espíritu. El polvo en la pestaña, la nalga tatuada del rencor, la derecha, no la izquierda, la que soporta la patada de la vida. El destino del vagón. El mono que cae del cielo, el que surge del barro. La niña del ogro, la Celestina, Lisistrata, Afrodita y Tonatzín. No Eva Perón ni la madre Teresa de Calcuta, ellas, las pioneras del fastidio, las amigas de la tragedia, el cinismo y la revolución. </div><div align="center"><br /><br />V </div><div align="justify"><br />Yo me abstraigo un poco para colgar este cuadro. Mi bicicleta rodando sobre el eje de un planeta cuadrado. Murciélago piojoso. Nicho, madriguera y hogar. La puta madre que me ha parido es una zorra, una calumnia que tira de mis testículos, una caricia fácil de sobornar poniendo cara de “yo no fui”, carita de pendejo y no precisamente enamorado. Ese sohar, atrapado en el himen de la doble matriz. El óvulo cáustico que engendra arañas. Pesadillas estas, aquellas. Ninguna. Memo González encuera el pollo que crió desde pequeño, que sigue pequeño, pero irradia dolor al mostrarme la perra negra que lo mordió la madrugada en que se dio cuenta de que no existía. Y así lo encontré. Era Macbeth al rojo vivo. Tibio merolico del suburbio francés, le acompaña desnudándole la mano como se desnuda a una vieja alcahueta. </div><div align="center"><br /><br />VI </div><div align="justify"><br />He orado por todos, los he colgado en el tendedero de casa. Hace algunos millones de, segundos, que he partido al centro de la tierra. Ciclos de orígenes me torturan a cada tanto que me atrevo. Y vuelvo a ella, mi ella perpetua, la que de nada me sirve cuando me sueña. Ella que sabe contar las historias en las horas del sexo, nada propicio, pero seguro que se arma el escándalo. </div><div align="center"><br /><br />VII </div><div align="justify"><br />¿Qué tan siameses somos, cuantos gemelos formamos al ingerir el ruego?Estropajo de plata para los pisos, ya no para la tierra.¿Cómo fue la historia a dejarme huérfano? ¡Padre de la poesía, te sigo esperando! Has anclado tu barca cerca del muelle obtuso. Cóncavo te encuentro, diluido por la sangre, por la fuerza del río, por la orina y eres nada ¡Padre tuerto!Me saben a miel las miserias mentales, las ancas de rana, las costillas de ratón. Lupanares de ebrios invidentes pululan en las mangas del reloj. Yo limpio el vomito de sus entrañas. Yo se que las cantinas son lugares apropiados para hacer política y gobernar a un pueblo. Yo lo se, nadie me lo ha dicho.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="center">VIII</div><div align="justify"></div><div align="justify">Por Alá escribiría una Biblia, pero ni Alá ni la Biblia se asemejan a lo humano. Lo amorfo es el producto de la mezcla del miedo, la inocencia y la cobardía. Un ejemplo claro, la pretensión de Lennon y la honestidad de Jodorovski. A veces el reptil quiere volar y el pájaro lo caga, así cada cual conserva su lugar, a menos de ser Dios, pero Dios ha sido reservado sólo para unos cuantos. No todos tenemos la capacidad de construir un mundo en seis días y descansar el séptimo. Para otros basta el acudir los domingos a escuchar sermón, o conformarse con ser más populares que aquel individuo de nombre Jesucristo. Pero ni mi hijo bíblico ni Lennon ni Jodorovski tienen agallas para disociar lágrima de pensamiento, óvulo de esperma. Mi palabra se concede al que me ignora, no al que me corona de silencio y se va de puntillas, a coger las manzanas que caen del vientre de Eva….</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="center">IX</div><div align="justify"></div><div align="justify">Tiempo.- a luz que se extiende, ruégala. Prisma.- el paria sentado en el banco del augusto, sempiterno, ilegible: Belcebú, rey de las tinieblas. Orador.- santo-apócrifo, caimán vagabundo del saco roto. Ala.- sueño frustrado.Risa.- infierno terrenal dentro del paraíso. Claustro.- sitio donde la masturbación es sorda.Silencio: sólo la palabra<br /><br /><strong>Fernando Labastida -Fénix</strong> </div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1145731627781830932006-04-22T14:40:00.000-04:002006-10-05T23:07:46.970-04:00Diurno<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/AgFragment.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/AgFragment.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Duerme también bajo la uña<br />Mira de lado, todo el mundo, cae en pedazos<br />Te digo que hoy<br />Dejo mis brazos para que simules con ellos<br />Algo parecido a un abrazo<br />Un árbol que cubra cabalmente la extremidad<br />De la melancolía<br />Y puedas romper quizá, mis codos<br />Mis dedos de aserrín<br />Y aquellas lágrimas fermentadas en saliva<br />Que como un lago<br />Corrieron por la calle donde niño<br />Jugaba a deglutir la fécula del ojo<br />Y el almíbar de la herencia genealógica…<br /><br />Se que estas cansado de brincar sobre el vientre de los muertos<br />De inventar los puños, los dedos y las manos con que escribes<br />Las mentiras propician las verdades que te rigen;<br />Sí, debo seguir escribiéndote, poeta<br />Mañana no habrá letra que te inunde<br />Ni letargo que extirpe la palabra con que asientas la vida<br />Todas las ciudades se derrumban al paso del poema<br />Y las viejas alegorías, rugen llanto y se extirpan solas….<br /><br />Ya no hay más que decir ni hacer, el mundo ronca<br />Y acaso sólo pueda cortar la vena a la existencia<br />Sangrar finitamente en el otoño del hambriento<br />Con la cicuta y el verso indicando los caminos<br />Que me lleven hacía ti<br />¡Larva asquerosa de la rutina!…<br /><br />Duerme también bajo la uña<br />Como un camaleón<br />El hermano del poeta<br />Sonríe y ronca entre la mugre…<br /><br /><strong>Fernando Labastida –Fénix-</strong>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1136205624972228902006-01-02T09:29:00.000-03:002006-10-05T23:10:47.106-04:00El poeta desea creer<div align="center"></div><div align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/Deposition2.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/Deposition2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Locura, andrajo de vida<br />Crónica anciana<br />He deseado escribir algo realmente importante:<br />Siempre tropiezo con el muro<br />El diablo que vigila<br />Los ojos que se cansan<br />Entonces suelto las armas<br />Muerdo alfileres<br />Y me ato a la ceniza del fantasma…<br /><br />Niebla, obtusa hembra<br />Mísera pordiosera<br />Plumas de cisne<br />Acuñas el nombre de la rutina<br />Hasta ahogarnos y elevarnos<br />Al infierno de los labios…<br /><br />Eternamente hablaste del suicidio<br />La mafia y la carroña<br />Y eras más finita que el hambre:<br />Costras del Dios que fingió ser pantomimo…<br /><br />Amén del verbo, palabras caían cual torrente sobre el vientre:<br />“Tu no eres quien compra la muerte ni resucita la palabra”<br />El mal del cuerdo y su agonía<br />Reptaron –como el caos- sobre la piel podrida del instinto<br />Nadie ha de atestiguar la fuga de los reos –asentiste-<br />Mientras la mano que crea, escribía un poema ateo…<br /><br />Los hombres amanecen híbridos y taciturnos<br />Pensando que la letra es esclava del arte<br />Lágrimas explotan en cavidades escuetas<br />Atónita la perorata reza un “Padrenuestro”<br /><br />El poeta desea creer, y en su afán de hacer un mundo: santifica<br /><br />Hay en la música de la rutina<br />Ocaso<br />Templo<br />Valija llena de ira y podredumbre<br /><br />Sólo al destino incumbe pillar el sueño<br /><br />Mimbre salado apuntando<br />Extremidad daltónica<br />Dagas que hunden y mutilan la conciencia;<br />Vive la paz de nuestras pesadillas en sacos rotos<br />Tumbas de labios besando la tristeza…<br /><br />La locura es droga existencial para el poeta<br />Y la sonrisa salvación para el hipócrita…<br /><br />Vísceras se expanden en la calle<br />La ley es martillo y la moral cuña que golpean las ingles;<br />Tulipanes llueven mojando cielo y estómago<br />Ella es responsable de la tragedia<br />No hay dedo que apunte al silencio sin desnudar la trampa…<br /><br />Siempre habrá un perro que nos ladre, como a un poema, como a un fantasma…<br /><br />Locura es mientras tanto un día al azar<br />Muñeca de trapo<br />La tristeza de Dios que cree en lo que creemos<br />Cuando ya no hay una mano que se tienda para escribirle acaso:<br />Una puta<br />Una palabra<br />Una memoria viperina...<br /><br /><strong>Fernando Labastida -Fénix-</strong> 10 de Octubre 2005 </div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1134168127175703462005-12-09T19:34:00.000-03:002006-10-05T23:11:23.156-04:00Metáfora de una Vida de Guerreros<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/11.0.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/11.0.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Ahora se que no alucino<br />Ni despierto ni dormido<br />¿Cómo recordar mi cielo partido en sombra?<br />A mitad lunaHacia abajo suelos<br />Tantos valles cortados por ríos<br />Y las paredes del abismo<br />Clamando piedra<br />Entre el puente y el castillo.<br /><br />Mientras tanto a fuera<br />Donde se pierden los muros<br />La muerte ensañada apunta su lanza<br />El más viejo suspira<br />Entre sus batas blancas<br />Los hombres claman<br />Sus hachas lanzan<br />Algunos descalzos<br />Otros semi desnudos<br />Pero ya no tropiezan con sus gritos<br />Desesperados en guerra.<br /><br />Mis ojos que ven<br />Bañados por locura<br />No acostumbran flechas adornadas<br />Espectáculos sin sangre.<br /><br />Ahora contemplo sus brazos entrelazados<br />El empuña un arma<br />Ella angustiada bosteza<br />Y el final se acerca lento<br />Cuando los nudos se abren<br />Para nublar el paisaje.<br /><br />Ella goza la muerte<br />Tendida esta sobre su yegua<br />Su mano intenta<br />Más no lo obtiene<br />Impedir que el agua corra<br />Y mientras llora en cantos la recibo<br />Su cabello dorado<br />Pareciera enredar su cintura<br />La flecha en su ombligo desaparece<br />Entre su piel velluda<br />Sus pechos redondos quisieran<br />Ser chupados por mis labios<br />Y su vientre rodeado de espinas<br />Oculta su sexo<br />Para ahuyentar las pasiones<br />De los pájaros aventureros.<br /><br />Todo se desvanece entre la flora del bosque<br />Y entre aquellos árboles<br />Un león se asoma acobardado<br />La calma vuelve al reino<br />Y los cuerpos tendidos<br />Son sólo adorno que fecunda la tierra.<br /><br />Los valles silenciosos esperan<br />El príncipe ha perdido su lugar en la historia<br />Las cruces emergen<br />Los buitres danzan<br />Mis destellos claman un punto medio<br />Entre equilibrio y suspenso<br />Y las hadas del castillo<br />Esperan cruzar el puente<br />Para morir desnudas<br />En el césped del abismo….<br /><br />¿O acaso yo alucino, y sin temor espero una flecha?<br /><br /><strong>Fernando Labastida</strong> -Fénix-Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1134167570854901892005-12-09T19:24:00.000-03:002006-10-05T23:12:42.026-04:00Dimensiones Paralelas<div align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/im%20water.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/im%20water.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br />Tú llegaste sin salir de ti<br />Armando las estructuras porosas de la corteza terrestre<br />Pediste una eterna amnistía<br />Una ráfaga de estela<br />Una estrella que tildara sobre la noche<br />Un color menos opaco al del la sombra<br /><br />Pensé que sería suficiente con un ojo de cíclope<br />Para que mirases el universo y te metieras en el<br />Pero el cielo te atrapo como es costumbre<br />Y te durmió<br />Te llevo a colocar las rodillas sobre tu pecho<br />Y meterte en un rincón de luna.<br /><br />Mira si es normal que te lo cuente<br />Nadie ha cabalgado por el claro oscuro de los muslos atmosféricos<br />Y los tobillos de las nubes<br />Por la curva celestial de la cadera solar<br />Y el abdomen del viento<br />Los senos de la triste realidad<br />Que nos erecta sobre el pie de pájaro<br />Que nos transporta hacia el matiz de la sonrisa opaca<br />El cielo de los muertos proyectados desde el mar<br />Bajo la campana de la idea mortuoria<br />Y la relación sexual de los que profesan amor<br />Cuando se cortan las cabezas<br />Y se frotan el sudor contra el deseo y el oxígeno.<br /><br />Ella, siendo tú<br />Violándote las nalgas y la espalda<br />Con el tronco de un árbol talado<br />Con la mano del cometa que se estrella contra el tiempo<br />Y nos habla de los sucesos más caóticos<br />Del espacio inframundano.<br /><br />Él, siendo yo<br />Montado en el caballo de Troya<br />Cabalgando sobre el pasto del vientre de tu feminidad<br />Con la sonrisa cubierta de lluvia y del ácido violeta que carcome la piel<br />Haciendo brotar el cáncer<br />El maldito movimiento en torno al sol.<br /><br />Tiempo reprimido por el triángulo de tu vágina<br />Mismo triángulo el de las bermudas que detiene el tiempo<br />Y reduce el corazón a dimensiones paralelas que se ocultan<br />A los años cotidianos y a los mares recorridos por el silencio.<br /><br />Bella es la agonía que nos hace maltratarnos<br />Cuando juntamos los pechos<br />Uno a otro<br />Sin perder su distancia y su acidez.<br /><br />Velo terco el que nos cubre de tragedia<br />Cuando caen los planetas de sus orbitas<br />Para hacernos olvidar la forma humana.<br /><br />Así nos convertimos en fieles mitos que recorren el morbo<br />Con las manos<br />Y se excitan con el respiro que gime ante el dolor<br />Y la terquedad de la vía láctea…<br /><br /><strong>Fernando Labastida –Fénix- </strong></div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1134166931643302132005-12-09T19:11:00.000-03:002006-10-05T23:12:02.350-04:00Entre Dos Avenidas<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/m2gv.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/m2gv.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Entre dos avenidas te extraño menos<br />Como una fuente te disperso<br />Te miro más hiedra que al agua misma<br /><br />Repentinamente caes por el borde<br />Y te sueño mía a media noche<br />Se que por donde caes andan mil Evas<br />Y quedo bifurco<br /><br />Hoy se reconoce que estas avenidas son dos dimensiones<br />Que tu vas gustosa colgando la piel en los muros<br />Y como bragas y truzas<br />Dejas también tu memoria<br />Tu primera infancia<br />Tu primer día de sangre<br />Hasta a veces<br />Cuando cierras esas avenidas cual piernas de puta<br />Cumples mis deseos de planta carnívora<br />Mis siete pecados<br />Y puedo cepillar mis dientes tranquilo<br /><br />Y hasta más a veces te extraño menos<br />Y creo en el amor<br />En los billetes de lotería<br />En los focos fundidos<br />Y en las calles que duermen<br />Para los solitarios<br /><br /><strong>Fernando Labastida -Fénix</strong> </div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1134165896122616892005-12-09T18:56:00.000-03:002006-10-05T23:13:36.660-04:00Amén poesía, Amén<div align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/incontinencia%20del%20tiempo.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/incontinencia%20del%20tiempo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Cuando me canse decir de ti<br />Y la boca se rompa como cristal sobre agua<br />Cuando todo se arrepienta ¡llorona proterva!<br />De regar donde el desierto vuelve en tus axiomas<br />Yo estaré intentando fragmentar una costilla a mí ala<br /><br />Cuando en realidad no camines sobre el agua<br />No vueles aparezcas ronques<br />Digas mentira que la verdad ha exiliado<br />Y el puño se contraiga al entrar en la boca<br />Yo estaré bajo las aguas escribiendo muerte y aire<br /><br />Cuando la mueca se dibuje irrumpa caiga<br />Ayune sobre el rostro<br />Cueste tanto dolerte y pedirte<br />La mano que no corrija el fracaso<br />De sentirme vivo en sonrisa<br />Yo estaré sentado en tu futuro de niña vuelta anciana<br /><br />Cuando sigas al comienzo<br />Comenzar<br />Ir al paso doblando las esquinas<br />Tirar de un solo lado de la cuerda<br />Vivir la dimensión olvidando el nido<br />Cuando comiences comenzar inicio<br />Cuando de todos tus dedos cuentes con cinco para soñar<br />Cuando quieras escribir a alguien y ambiciones ser yo<br />Cuando nadie te conciba:<br /><br />Anda tras la muerta y cobíjale un fantasma<br />La poesía también concibe del suicidio<br />Los hombres constamos que los poetas han muerto….<br /><br />Y yo tendré que rescribir los panteones y los sepulcros<br /><br />Amén poesíaAmén<br /><br /><br /><strong>Fernando Labastida</strong> -Fénix - 2 de julio 2005 </div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19731512.post-1134165322572080202005-12-09T18:48:00.000-03:002006-10-05T23:14:05.906-04:00La apariencia del Fantasma<div align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/1600/05.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/8018/1858/400/05.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Odio la constante mediocridad del tiempo<br />Odio su ojo clandestino<br />Su mirada muerta<br />Su opio benigno<br />Su ilusión<br /><br />Odio la agonía de los transcursos<br />El sabor amargo de su derrota<br />Su sal disuelta<br />Sobre las heridas del recuerdo<br />Odio la imagen proyectada en su silencio<br /><br />Su fastuosa oscuridad<br />Tan clara<br />Tan homicida y tan desleal<br />Como al mismo origen que le da la vida<br /><br />Odio la apariencia del fantasma<br />La forma oblonga del espejo<br />La historia que le suplica<br />Que termine de coartar<br />Su mentira más indulgente<br /><br />Odio la certeza<br />La impotencia<br />De ver correr las piernas<br />De ver perder sus pasos<br />En mudos atardeceres<br /><br />Odio la manía de los segundos<br />La necedad de los sueños<br />Y las mismas realidades<br />La canción que magnifica<br />A las deidades sin rostro<br /><br />Odio tener que aceptar<br />Que yo embalsamo a mi propio muerto<br />Que yo le preparo para la huída<br />A la dimensión de lo inconcluso<br /><br />Odio los días de la vejez que se aproximan<br />Odio los días de parto que nunca fueron<br />El sonar de las campanas<br />La voz del medico que dice a mi madre…<br /><br />Señora, lo sentimos<br />Su hijo nació muerto<br />Pero todavía respira…<br /><br /><strong>Fernando Labastida –Fénix- </strong></div>Administraciónhttp://www.blogger.com/profile/12272495718441850287noreply@blogger.com0